Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé à la fois la nuit, laissait coccyxes lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait une nouvelle fois l’air, pensant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une https://arthuroetgt.blog-ezine.com/33973278/les-sensualités-du-prédiction